di Sara Adami

Cinque. Anni fa. Ho incrociato il tuo nome, davanti a un bivio. Hai bussato sofficemente, scegliendoci.

Seicento. Ore. Telefoni senza filo, restando collegati.

Trequarti. Costringerti, relegarti ad una stretta metà sarebbe immeritato. Perchè l’unica prigione in cui meriti di stare è quella disegnata dai tuoi sogni.
Sette. Gli stati europei. Da quando ho visto il mondo con i tuoi occhi non ho mai più guardato come prima.
Centosessantamila. Chilometri fa.

Trentatre. Passano gli anni, e chi parla di quanto migliora il vino non sa quanto ti arricchisci tu.

Sedici. Passano le stagioni, ma tu sei una foglia che non ingiallisce mai.

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