di Sara Adami

Hai camminato nella mia direzione e io ho chiuso il libro. Ho rimesso gli occhiali da sole, per poterti guardare. Ho soffocato un colpo di tosse, per non farmi notare.
Ti ho spiato, come mai avevo fatto, come un fanciullo innamorato.
Ho visto che.
Non ti mangi le unghie, non hai tempo per loro.
L’acne ti accarezza la fronte. Una meches bionda ti liscia la frangia. Gli occhiali ti nascondono.
I pantaloni bianchi macchiati con la biro, la maglietta a righe tesa sul ventre, il maglione viola.
Gli orsetti attaccati allo zaino, l’apparecchio ai denti, come la tua amica. Lo avete messo assieme, lo so. Così la vergogna si dimezzerà, avete pensato.
Ho visto che.
Sei normale. Sei dolcemente normale. Sei, dolcemente.
Ecco, cos’ho sognato per tutti questi anni. La normalità delle tue puma. Ecco.
E ora, come fosse un regalo per quest’anno in più che mi arriva addosso, come se il destino ci volesse sullo stesso autobus, posso guardarti per ben sette minuti, ogni santo martedì.

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